Puxámos as estrelas dos céus...
...e trouxemo-las para a Terra.
Mas a que preço?
Quando ligámos todas estas luzes...
perdemos algo de precioso.
As estrelas.
EPISÓDIO 8: "IRMÃS DO SOL"
Há muito tempo, num mundo iluminado apenas pelo fogo,
a nossa relação com as estrelas era muito mais...
pessoal.
Durante milhares de gerações observámos as estrelas,
como se as nossas vidas dependessem delas.
Porque dependiam.
Nós, humanos, não éramos os maiores, nem os mais fortes,
nem os mais rápidos dos animais com os quais competíamos.
Mas tínhamos uma coisa por nós:
a nossa inteligência.
Um dos aspectos dela é a capacidade
para reconhecer padrões.
Noite após noite olhámos as estrelas.
E, com o passar do tempo, os nossos ancestrais notaram
que os movimentos das estrelas, ao longo das noites do ano,
prediziam mudanças na Terra
que ameaçavam ou aumentavam as nossas hipóteses de sobrevivência.
Numa época onde nossa imaginação era o único palco em que as histórias ganhavam vida,
antes de existirem filmes, TVs ou qualquer tipo de aparelho electrónico,
cada cultura humana ligou os pontos
para formar as suas próprias figuras.
Essas imagens tornaram-se em ilustrações de um livro de contos,
que, no fundo, era também um manual de sobrevivência.
Os nomes e personalidades dos deuses, heróis,
animais domésticos ou objetos familiares variavam de cultura para cultura.
Mas havia um grupo de estrelas particularmente atraente,
conhecidas pelos Gregos Antigos e por nós hoje
como as Plêiades,
um agrupamento de estrelas formado há cerca de 100 milhões de anos.
Cada uma delas é cerca de 40 vezes mais brilhante que nosso Sol.
Alcyone, a mais brilhante, brilha mil vezes mais do que o nosso Sol.
Durante eras, as Plêiades foram usadas como teste de visão
por pessoas de todo o mundo.
Se se pudessem ver, no mínimo, 6 delas, era-se considerado normal.
Se se vissem mais do que 7,
era-se o candidato ideal para se ser guerreiro ou vigilante.
Entre os antigos Celtas e Druidas das Ilhas Britânicas,
acreditava-se que as Plêiades significavam assombração.
Na noite do ano em que atingiam o ponto mais alto do céu
à meia-noite,
pensava-se que os espíritos dos mortos vagueariam na Terra.
Acredita-se que esta seja a origem do feriado
anteriormente conhecido como Samhain, hoje chamado Halloween (Dia das Bruxas).
Por toda a Terra,
contaram os nossos ancestrais histórias maravilhosas
para explicar como as Plêiades chegaram até ao céu.
Para os Kiowa, povo da América do Norte,
aconteceu algo assim:
Há muito, muito tempo,
algumas jovens escapuliram dos seus acampamentos
para dançarem em liberdade sob as estrelas.
Rocha, salva-nos!
Rocha, tem piedade de nós!
A rocha ouviu as preces e elevou-se
até se tornar naquilo que hoje chamamos a Torre do Diabo.
As donzelas foram transformadas nas estrelas das Plêiades,
que podem ser vistas suspensas acima da Torre a meio do Inverno.
Os Gregos Antigos também viam essas 7 jóias
como 7 donzelas: as 7 filhas de Atlas.
Perseguidas não por ursos, mas por...
Órion, o caçador...
que as espiava um dia, quando caminhava.
Órion ficou louco de desejo.
Durante sete anos perseguiu-as sem descanso.
-Exaustas... -Zeus, ajuda-nos.
rezaram elas a Zeus, para se libertarem.
Zeus, o rei dos deuses, sentiu pena delas,
e transformou as sete donzelas nas Plêiades.
Mas os deuses são, no mínimo, caprichosos.
Quando Órion foi morto pela ferroada de um escorpião,
Zeus colocou-o no céu,
onde poderia retomar a perseguição
às sete lindas irmãs.
Os nossos antepassados urdiam histórias de uma imaginação brilhante.
Mas não nos podem levar mais perto das estrelas
do que os nossos sonhos.
Levou ainda algumas milhares de anos
até que 3 cientistas brilhantes desvendassem os segredos
da verdadeiras vidas das estrelas.
Em 1901, Harvard era um mundo masculino.
Mas um astrónomo chamado Edward Charles Pickering
quebrou essa regra.
Oh, a sala de Pickering fica mesmo no fim do corredor.
E ali aquela porta leva à sala
onde ele tem os computadores.
Temos de chamar a essas mulheres "computadores", mas, uh
já ouvi mais de um homem referir-se a elas
como o "Harém de Pickering."
Pickering reuniu um grupo de mulheres
para mapear e classificar os tipos de estrelas.
Uma delas forneceu a chave para nossa compreensão
da composição das estrelas.
E outra desenvolveu um processo para calcularmos o tamanho do Universo.
Por alguma razão, provavelmente nunca ouviram falar de nenhuma delas.
Imagine-se porquê.
Esta é Annie Jump Cannon, a chefe do grupo.
Antes de falecer,
catalogou 250 mil estrelas.
A número 11 é uma B7.
Essa é a Alcíone, das Plêiades.
Cannon perdeu a audição durante um surto de escarlatina
quando era jovem. -A número 12 é uma B6.
Essa é Henrietta Swan Leavitt. Também é surda.
e é a outra grande cientista na sala.
Leavitt descobriu a lei que os astrónomos ainda usam,
mais de um século depois,
para medir a distância até às estrelas
e o tamanho do cosmos.
Annie Jump Cannon mandou um cartão de Natal a explicar
o que ela e as suas irmãs estavam a fazer.
A luz das estrelas
atravessa o prisma colocado num telescópio, escreveu ela.
Ampliada, a luz da estrela divide-se em bandas,
mostrando as cores que a compõem.
A vermelha vai para um lado, e a violeta para o outro.
Este é o espectro da estrela.
Mostra a presença de finas linhas escuras.
Comparando essas linhas
com as emitidas por substâncias incandescentes, em laboratório,
podemos determinar que os mesmos elementos que nos são familiares aqui na Terra
estão também presentes nas mais distantes estrelas.
Esta é a prancha número 12358B.
O números 1 desta prancha é uma estrela tipo B.
Seja uma B2.
Cannon demorou décadas para classificar o carácter espectral
de centenas de milhares de estrelas
de acordo com o sistema que ela criou.
Cannon descobriu que as estrelas se encaixam
numa sequência contínua de sete classes,
de acordo com o padrão das linhas do espectro.
Cada uma foi designada por uma letra.
Mas as linhas espectrais de duas estrelas de uma mesma classe
podiam diferir de forma subtil,
variações mínimas que Cannon aprendeu a memorizar.
Para diferenciar esses espectros,
criou dez subcategorias numéricas para cada classe.
Annie Jump Cannon organizou as estrelas,
mas foi outra cientista que decifrou
o verdadeiro significado de seu trabalho.
Na Inglaterra de 1923,
mulheres eram proibidas de obter formação avançada em ciência.
Mas Cecelia Payne assistiu uma palestra em Londres
pelo astrónomo Sir Arthur Eddington,
o primeiro cientista a fornecer provas de que a
revolucionária Teoria da Relatividade Geral de Einsten estava correcta.
A partir desse momento,
ela sabia que nada poderia impedi-la
de perseguir o seu grande sonho.
Resolveu emigrar para a América,
onde as mulheres já tinham conquistado a liberdade
para estudar as estrelas.
A sua inscrição foi aceite por Harvard.
O que ela lá descobriria
iria desafiaria uma das principais crenças da astronomia.
O impacto do resultado
seria o despertar da astrofísica moderna.
Décadas se passaram,
e Annie Jump Cannon e sua equipa
continuaram a classificar as estrelas,
verificando num relance cada assinatura espectral,
e arrumando-as então numa das sete classes.
Elas tornaram-se em centenas de milhares de pontos,
numa grande imagem de conjunto que ninguém podia ainda apreender.
A eesta comunidade de mulheres, mais uma chegou.
Bem, olá.
Você deve ser a menina Payne.
Estávamos à sua espera. Entre.
Cecilia Payne nunca antes tinha experimentado tanta amabilidade
no meio cientifico.
A irmandade compartilhou generosamente com ela
os frutos de seus trabalhos
e ela transformou essas observações
num novo entendimento radical das estrelas.
As duas mulheres tornaram-se grandes amigas.
Cannon ensinou a Payne tudo o que tinha aprendido
sobre espectros de estrelas.
Payne começou a analisar os dados de Cannon
para tentar determinar a verdadeira composição química
e os estados físicos das estrelas.
Ela trouxe para este trabalho
os seus conhecimentos em física teórica e atómica.
Os aspectos mais importantes dos espectros das estrelas
mostravam a presença de elementos pesados,
tais como cálcio... e ferro,
que estão entre os elementos mais abundantes na Terra.
Então os astrónomos concluíram que as estrelas eram feitas
dos mesmo elementos que a Terra,
e aproximadamente nas mesmas proporções.
Em 1924, Henry Norris Russell
era o decano dos astrónomos da América,
tendo feito grandes contribuições
para o entendimento das estrelas.
40 a 45 elementos químicos que temos aqui na Terra
também estão presentes no espectro do Sol.
Logo, podemos assumir que a composição do Sol
se assemelha à da Terra.
Se aquecessemos a crosta terrestre até à incandescência,
o seu espectro assemelhar-se-ia ao do Sol.
Annie, creio entender agora o que tudo isto significa.
Todos os seus anos de trabalho.
Diga-me.
Calculei como se pareceriam os espectros
ao longo de uma larga gama de temperaturas,
e eles ajustam-se perfeitamente ao seu sistema de classificação.
O espectro de qualquer estrela diz exactamente quão quente ela é.
Seu "O-B-A-F-G-K-M" é realmente uma escala de temperaturas das estrelas,
da mais quente até à mais fria.
E vamos ao mais importante, Annie. Graças ao seu trabalho,
descobri que as estrelas são feitas quase inteiramente
de hidrogénio e hélio.
Há um milhão de vezes mais hidrogénio e hélio
do que metais nas estrelas.
Eu sei, parece estúpido.
Tem a certeza?
Já alguém verificou os seus cálculos?
Ainda não, mas está tudo na minha tese,
que já vai a caminho do Prof. Russell.
Pobre mulher.
Russell sentiu pena por Cecilia Payne.
Para ele, a sua tese parecia sem fundamento.
É claramente impossível que hidrogénio
seja um milhão de vezes mais abundante que os metais.
As provas cuidadosamente reunidas por ela
evaporaram-se perante a sabedoria científica convencional.
"Como podia eu estar certa", perguntou ela,
"se isso significava
que um cientista notável estava errado?"
Apesar da confiança na qualidade da sua pesquisa,
ela cedeu e adicionou à sua tese uma frase
que minou a sua maior intuição.
"...são altamente improváveis e quase com certeza não reais."
Passar-se-iam quatro anos
antes que Russell percebesse que Payne estava certa.
Para seu crédito, assim que descobriu,
ele deu a saber que a descoberta foi dela.
"Atmosferas estelares", a tese de Payne,
é amplamente reconhecida como a tese mais brilhante de pós-doutoramento
alguma vez escrita sobre astronomia.
Tornou-se no texto de referência na sua área.
Eu sou a culpada por não ter insistido no meu ponto.
Cedi à autoridade quando acreditava estar certa.
Se temos a certeza dos nossos factos,
devemos defender a nossa posição.
As palavras dos poderosos talvez prevaleçam
noutras esferas da experiência humana,
mas, em ciência, as únicas coisas que contam
são as provas e a lógica intrínseca dos argumentos.
A interpretação de Cecilia Payne,
da sequência dos espectros estelares de Annie Jump Cannon,
fez com que nos fosse possível ler as histórias das vidas das estrelas
e rastrear essas histórias de vida, até às suas origens,
nas suas mortes abrasadoras.
Há muitos tipos de estrelas.
Algumas são tão brilhantes como o Sol.
Algumas são fracas.
As maiores são dez milhões de vezes maiores
que as mais pequenas.
Algumas são velhas para além da imaginação,
mais de dez mil milhões de anos de idade.
Outras estão a nascer agora.
Quando átomos se fundem no coração das estrelas,
geram luz estelar.
As estrelas nascem do caos,
formadas a partir dos gases e poeiras de nuvens interestelares.
As massas de estrelas individuais saídas do caos
podem variar de tamanho:
de não muito maiores que os maiores planetas
até às estrelas supergigantes que fazem do Sol uma anã.
As estrelas da nebulosa abaixo do cinturão de Órion
são recém-nascidas, com cerca de 5 milhões de anos de idade,
e ainda estão mergulhadas no gás e no pó que as geraram.
As estrelas das Plêiades já são crianças
com cerca de 100 milhões de anos.
Já se livraram do cobertor de gás e pó,
mas ainda estão unidas pela gravidade mútua.
Mais algumas centenas de milhões de anos,
e ir-se-ão separar para seguirem caminhos diferentes,
e nunca mais se encontrarem.
Muitas das estrelas da Ursa Maior já são adolescentes
com, aproximadamente, quinhentos milhões de anos.
Elas já se afastaram da sua nuvem de nascimento,
embora ainda possamos rastrear a sua ascendência comum.
Com o tempo espalhar-se-ão pela Via Láctea.
Mas a maior parte das constelações que nos são famliares
são uma mistura de estrelas totalmente não relacionadas,
algumas fracas e próximas, outras brilhantes e distantes.
E o nosso Sol?
Mesmo à distância de poucos anos-luz,
é difícil encontrá-lo entre as outras estrelas.
É aquela.
O nosso Sol é de meia-idade e está longe do sítio onde nasceu.
As estrelas irmãs, nascidas da mesma nuvem interestelar,
estão dispersas por toda a galáxia.
Muitas delas têm os seus próprios planetas.
Talvez algumas delas nutram a evolução da vida e da inteligência.
A maioria das estrelas no nosso céu nocturno
orbitam em volta de uma ou mais companheiras estelares.
A olho nu normalmente não conseguimos ver os membros menos luminosos
em sistemas com duas ou mais estrelas.
Num mundo com 3 sóis, as noite seriam raras,
e os dias poderão alternar entre o vermelho e o azul.
O destino das estrelas é entrarem em colapso.
Dos milhares de estrelas que vemos quando olhamos para o céu nocturno,
cada uma delas está a viver
num intervalo entre dois colapsos...
um colapso inicial de uma nuvem escura de gás interestelar
para formar a estrela,
e o colapso final da estrela luminosa
na sua jornada para o destino final.
A gravidade faz as estrelas contraírem-se,
a não ser que outras forças intervenham.
O Sol é uma grande bola de gás incandescente.
O gás super quente no núcleo força à sua expansão.
Ao mesmo tempo a gravidade própria do Sol comprime-o.
O nosso Sol está suspenso entre essas duas forças,
num equilíbrio estável
entre gravidade e o fogo nuclear,
um equilíbrio que se manterá por mais 4 mil milhões de anos.
Mas à medida que o Sol consome hidrogénio,
o seu núcleo encolhe lentamente,
e, em resposta, a sua superfície expande-se gradualmente.
Acontece muito lentamente, de forma imperceptível,
no decurso de milhões de anos.
Mas em cerca de mil milhões de anos,
o Sol será 10% mais brilhante do que é actualmente.
10% não parece ser muito,
mas esse calor adicional terá um grande efeito na Terra.
Quando o Sol finalmente esgotar o seu combustível nuclear,
daqui uns 4 ou 5 mil milhões de anos,
o seu gás arrefecerá e a pressão diminuirá.
O interior do Sol não mais conseguirá suportar o peso
das camadas mais externas e o colapso inicial recomeçará.
Nada é eterno.
Até as estrelas morrem.
O hélio,
as cinzas de 10 mil milhões de anos de fusão do hidrogénio,
acumular-se-á no núcleo.
Sem o fogo nuclear para lhe sustentar o peso,
o núcleo colapsa até se tornar suficientemente quente
para começar a fundir hélio em carbono e oxigénio.
O núcleo do Sol
é agora muito mais quente do que era antes.
A sua atmosfera expande-se rapidamente.
Nos próximos mil milhões de anos
inflará para mais de 100 vezes o seu tamanho original--
uma gigante vermelha.
Envolverá e devorará
os planetas Mercúrio...
Vénus...
e, possivelmente, a Terra.
Gosto de pensar
que, dezenas de milhões de anos antes desse futuro longínquo,
se ainda existir vida na Terra,
esta terá encontrado novos lares nas estrelas.
Quando o Sol tiver queimado seu hélio,
tornar-se-á altamente instável,
espalhando as suas camadas exteriores no espaço.
Exposto, o núcleo super quente inundará as redondezas
com luz ultravioleta de alta energia.
Os átomos farão uma dança fluorescente selvagem.
O Sol entrará em colapso, como um soufflé,
reduzindo-se uma centena de vezes até ficar do tamanho da Terra.
Por essa altura, o Sol será tão denso
que a sua superpopulação de electrões se repelirá,
impedindo qualquer contracção posterior.
O núcleo de luz no centro
será a única parte do Sol que perdurará,
uma anã branca que continuará a brilhar palidamente
por mais 100 mil milhões de anos.
Poderão seres de um futuro distante,
navegando nas proximidades desta estrela naufragada,
ter alguma ideia das vidas e dos mundos que ela um dia aqueceu?
As mortalhas psicadélicas de estrelas comuns são efémeras,
durando apenas dezenas de milhares de anos
antes de se dissiparem em gás interestelar e poeiras,
dos quais nascerão novas estrelas.
As estrelas de um sistema binário
podem ter um destino diferente.
Sírio, a estrela mais brilhante no céu nocturno,
tem uma companheira estelar bem mais fraca--
uma anã branca.
Já foi do tipo do Sol.
Um dia, quando Sírio ficar sem combustível
e se tornar numa gigante vermelha,
lançará os seus componentes na anã branca.
A intensa gravidade da companheira atrairá esse gás,
puxando-o numa espiral.
Quando o gás da estrela maior
cair na superfície da anã branca,
provocará explosões nucleares.
A maior explosão libertará
100 mil vezes mais energia que o Sol.
Cada uma dessas explosões é chamado uma "nova",
palavra herdada do Latim.
Uma estrela com cerca de 15 vezes a massa do Sol,
como Rígel, a supergigante azul que forma o pé direito de Órion,
tem prometido um destino diferente.
O seu colapso não será travado pela pressão dos electrões.
A estrela continurá a cair sobre si própria,
até os seus núcleos atómicos serem tantos
que se repelirão.
A Rígel encolherá cerca de 100 mil vezes,
até que não haja mais espaço entre os núcleos
e não se possa reduzir mais.
Nesse ponto inicia-se uma reação nuclear mais poderosa:
uma supernova.
A maior parte da evolução estelar
leva milhões ou milhares de milhões de anos.
Mas o colapso interior,
que provoca uma explosão de supernova,
dura segundos.
O que resta será um núcleo atómico
do tamanho de uma cidade pequena--
uma estrela de neutrões girando rapidamente chamada pulsar.
Mas para uma estrela com 30 vezes a massa do Sol,
uma estrela como Alnilam, no Cinturão de Órion...
não haverá paragem no seu colapso.
Dentro de uns milhões de anos,
quando Alnilam ficar sem combustível,
também explodirá em supernova.
O núcleo em implosão de Alnilam
será terá uma massa tal que nem mesmo forças nucleares
serão suficientemente poderosas para impedir seu colapso.
Nada pode resistir a uma tal gravidade.
Uma estrela como esta tem um destino espantoso.
Continuará em colapso,
atravssando uma fronteira no espaço-tempo
chamada "Horizonte de Eventos",
para além da qual não podemos ver.
Quando atravessar essa fronteira,
a estrela desaparecerá completamente de vista.
Estará dentro de um buraco negro,
um lugar onde a gravidade é tão forte
que nada, nem mesmo a luz, pode escapar.
Mas há um destino ainda mais dramático
que aguarda um tipo raro de estrela.
Há uma na nossa galáxia.
É tão instável que quando morrer,
não se tornará numa mera nova ou supernova.
Tornar-se-á em algo ainda muito mais catastrófico...
uma hipernova.
E pode acontecer nos nossos tempos.
Há poucos lugares na Terra com uma visão melhor do céu nocturno
que o interior da Austrália.
Sem prédios, carros, luzes urbanas.
Não há nada aqui, só muitas luzes das estrelas...
e, às vezes, cangurus.
Pode-se ter uma visão particularmente boa da Via Láctea, daqui.
O centro da nossa galáxia está alto no céu.
e ela arqueia-se através do céu,
como a espinha dorsal da noite.
Vivemos numa galáxia espiral.
E quando olhamos para a Via Láctea,
estamos a ver as luzes de milhares de milhões de estrelas do disco espiral.
E sob este belo céu escuro,
pode ver-se que a Via Láctea não é uma faixa luminosa uniforme.
Há manchas escuras, descontinuidades na luz.
Essas manchas escuras são causadas por poeiras interestelares.
A poeira bloqueia a luz das estrelas e há muita.
A maioria das culturas olhou para cima, para as estrelas
e ligou os pontos para formar imagens familiares no céu.
Constelações.
Mas os Aborígenes da Austrália
viam padrões nas manchas escuras ao longo da Via Láctea.
Viram um Emu, uma grande ave nativa deste continente.
Não nas estrelas, mas nas manchas sem estrelas.
Há tantos maneiras de observar o céu nocturno.
Por mais de um milhão de anos ou mais nós observámos o céu.
E muito aconteceu durante esse tempo.
Supernovas explodem na nossa galáxia
uma vez por século.
Se pudéssemos comprimir todas essas noites de observação
em apenas um minuto, isto é o que veríamos.
Se os nossos olhos fossem telescópios,
se os espelhos tivessem do tamanho de rodas de carroça,
e a nossa visão não fosse limitada a apenas um tipo de luz,
então esta é a Via Láctea que nós veríamos.
Uma galáxia vista no infravermelho próximo,
com gavinhas deslizantes de poeiras expelidas por aquelas supernovas,
silhuetas recortadas contra um fundo de incontáveis estrelas.
A 7500 anos-luz de distância,
noutro sector da nossa galáxia,
há um lugar com uma agitação a uma escala inconcebível.
Esta é a Nebulosa Carina.
Uma máquina de fazer estrelas.
Um raio de luz leva 50 anos a atravessá-la.
As estrelas colossais aqui nascidas,
queimam o gás e o pó à sua volta
com a sua violenta radiação ultravioleta.
Quando uma estrela massiva morre,
desfaz-se em bocadinhos.
A sua matéria é expelida para a imensidão,
para ser estimulada pela luz das estrelas e reunida pela gravidade.
De estrelas a pó,
e de pó a estrelas.
No cosmos, nada é desperdiçado.
Mas há um limite máximo para o quão massiva uma estrela pode ser.
No século XVII,
quando Edmond Halley cruzou o Equador
para mapear as constelações do Sul,
Eta Carinae parecia ser apenas mais uma estrela pálida.
Mas em 1843,
Eta Carinae tornou-se subitamente na segunda estrela mais brilhante do céu,
ultrapassada apenas por Sírio.
E tem ficado mais brilhante desde então.
Aquela nuvem em forma de haltere
são as sobras em expansão daquele acontecimento.
No centro está uma estrela louca.
Falemos de instabilidade--
Eta Carinae tem, pelo menos, 100 vezes
a massa do Sol
e emite 5 milhões de vezes mais luz.
Está a atingir o limite do que uma estrela pode ser.
E mais: há evidências de que Eta Carinae
esteja a sofrer efeito gravitacional
de uma gémea má--
outra estrela massiva em órbita em torno dela,
tão próximas como Saturno do Sol.
O núcleo de uma estrela supermassiva emite tanta luz,
que a pressão interior pode exceder a gravidade da estrela.
Se uma estrela é muito massiva,
a pressão da radiação sobrepõe-se à gravidade
e faz com que ela expluda.
O destino da Eta Carinae foi selado quando ela nasceu,
há milhões de anos.
Quando finalmente rebentar--
e - quem sabe - talvez já tenha explodido,
afinal, estamos a ver a luz
que deixou a estrela há 7500 anos--
será um cataclismo diferente de tudo que já tenhamos visto.
Uma hipernova.
Uma explosão tão poderosa
que, em comparação, faria uma supernova parecer fogo de artifício.
Se existem sistemas solares próximos dela,
com planetas que abriguem vida, os seus dias estão contados.
Uma hipernova lança tanta radiação no espaço--
não apenas luz, mas raios-X e radiação gama--
que planetas que estejam a dezenas ou centenas de anos-luz
podem ficar sem atmosfera
e ser banhados por radiação mortal.
Espalharia o caos em milhares de sistemas estelares próximos.
Neste instante devem estar a perguntar:
"Estamos a salvo?"
Se Eta Carinae explodir,
o que acontece à Terra?
Fiquem tranquilos, a Terra ficará bem.
Lembrem-se que estamos a 7500 anos-luz de distância de Eta Carinae.
A intensidade da radiação de uma estrela,
mesmo uma em explosão,
decresce rapidamente com a distância.
Ainda assim,
Eta Carinae no seu estertor final será um alto espectáculo.
Iluminará a noite do hemisfério sul,
com o brilho de uma segunda Lua.
O mais dramático canto do cisne que uma estrela pode cantar.
Os nossos antepassados adoravam o Sol.
E estavam longe de serem tolos.
Faz todo o sentido venerar o Sol e as estrelas
pois somos seus filhos.
O silício das rochas, o oxigénio no ar,
o carbono do nosso ADN, o ferro nos nossos arranha-céus,
a prata da nossa joalharia,
todos foram forjados em estrelas há milhares de milhões de anos.
O nosso planeta, a nossa sociedade e nós mesmos...
somos poeira das estrelas.
O que faz os átomos dançarem?
Como é que a energia de uma estrela
se transforma em tudo o que acontece no mundo?
O que é energia?
Estamos mergulhados nela.
Quando átomos de hidrogénio se fundem no nosso Sol,
produzem átomos de hélio.
E essa fusão emite uma explosão de energia,
que pode deambular pelo interior do Sol
durante 10 milhões de anos antes de encontrar o seu caminho para a superfície.
E quando lá chega,
fica livre para voar a direito do Sol até a Terra
como luz visível.
Se atingir a superfície de uma folha,
será armazenada na planta sob a forma de energia química.
De luz solar...
a brilho da Lua.
Posso sentir o meu cérebro
a transformar a energia química deste vinho
na energia eléctrica dos meus pensamentos,
e a dirigir as minhas cordas vocais
para produzirem a energia acústica da minha voz.
Tais transformações de energia
acontecem em toda a parte, o tempo todo.
A energia da nossa estrela guia o vento, as ondas
e a vida à nossa volta.
Que sorte temos em ter esta enorme fonte de energia limpa
caindo dos céus, como um maná, sobre nós.
À Annie Jump Cannon,
à Henrietta Swan Leavitt
e à Cecilia Payne,
por iluminarem o caminho até a astrofísica moderna.
E a todas as irmãs do Sol.
Não há como fugir às mudanças no cosmos.
Daqui a 10 ou 20 milhões de anos,
parececerá, por um momento cósmico,
que Órion, finalmente, irá estar à beira de alcançar as sete irmãs.
Mas antes de tê-las nas suas garras,
as maiores estrelas de Órion explodirão como supernovas.
A perseguição de Órion às Plêiades finalmente cessará,
e as sete irmãs deslizarão serenamente
para os braços da Via Láctea.
Nós, na Terra maravilhamo-nos-- e com razão--
com o regresso do nosso Sol solitário.
Mas num planeta orbitando uma estrela,
num distante aglomerado globular,
um alvorecer ainda mais glorioso se prepara.
Não um nascer do Sol...
mas o nascer de uma galáxia.
Uma manhã repleta com 200 mil milhões de sóis.
O nascer da Via Láctea.
Um enorme forma espiral com nuvens de gás em colapso,
sistemas planetários em consensação,
luminosas supergigantes, sóis adultos e estáveis,
gigantes vermelhas, anãs brancas,
nebulosas planetárias, supernovas,
estrelas de neutrões, pulsares, buracos negros,
e, há todas as razões para o imaginarmos,
outros objectos exóticos que ainda estão por descobrir.
De um mundo assim bem acima da Via Láctea,
ficaria claro,
como está a começar a ficar claro no nosso mundo,
que somos feitos de átomos e estrelas,
que as nossas matéria e forma
foram forjados pelo grande e antigo cosmos
do qual fazemos parte.